El alcohol me subió como la pólvora; me quiere, se lo noto, lo sé, pero necesita estar un tiempo sólo, sin novia; delante de un capuccino y postres típicos, frío afuera, me acuerdo de tí; coger el bar, el camino directo a no salir de aquí en mi puta vida.




Fotografía el colgromerado que me invade, me forma y me escapa.
Extráeme lo que escuece tanto. aunque sean espinas de rosas naranjas.

Sí. Es así; es por tu no presencia, que no estoy. Que he perdido la confianza en cualquier ser humano. Que no puedo confiar en nadie más.

perdonad que me quite de en medio.

haciendo estas canciones.

Hace ya tiempo no dejo que nadie entre por aquí,
hace tiempo que ni yo sóla me dejo.
Hace tiempo que escuchando sin hablar, me observo hablando sin escuchar.

Hace tiempo que aquí, sólo comparto sola,
me marcho de nuevo -espero esta vez muchos años.
Las plumitas partidas no pegan así tan sencillo.

Hace tiempo que al caerse el Sol, me mata el escozor en los ojos,
hace tiempo que no respiro, porque tanta agua, sin nombre, sin lugar, sin poder,
me inunda.
Hace tiempo que encarno lo Sublime de Keats

Hace ya un tiempo que me arañan las entrañas,
que me sujeta tirando fuerte con guantes
que me encadena la sonrisa.

Hace ya mucho tiempo que dejé de confiar en las miradas,
hace ya que lo de mirar no es lo mío.
No hace tanto que me creo confiar en esas palabras dulces y
-como tú dices-
baratas al tacto, aunque no me cuele ni el poco aire que exhaláis al pronunciarlas.

Hace ya tiempo que inspira de tanto que duele.
Hace ya que llueve. La cuarta del Otoño; la segunda de Diciembre.
Hace ya que no me engaño, que me alejo y me pierdo consciente.

Hacía que era mi cuerpo, y no yo. Hace ya que yo, y no mi cuerpo.
Que -no- quiero. Que -quiero.

Poco hace que no sueño. Muy poco.

Mucho de vivir otras vidas para sobrevivirnos.
Poco de sonreir de verdad. Poco de fumar y leer y cantar, Mucho de tocarte, correr-te, gritarte.
Mucho que viajo. Mucho.

Mucho y poco que estoy en el camino con esta basura
que repelerían hasta aquellos soñadores provenzales de tus tierra.

Cariño,
hace ya mucho que la única forma de sobrevivirnos es el Arte.

__

[Lo raro es que a estas alturas ya quiero follarte hasta el alma.
Lo feo es no ser insolentes, como fueron Adan y Eva]

"En aquel tiempo yo tenía veinte años y estaba loco.
Había perdido un país pero había ganado un sueño, lo demás no importaba.
Ni trabajar, ni rezar,

ni estudiar en la madrugada junto a los perros románticos.

Y el sueño vivía en el espacio de mi espíritu; una habitacion de madera en penumbras, en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí y visitaba el sueño: estaba eternizado en pensamientos líquidos, un gusano blanco retorciéndose en el amor.

Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: ¡Crecerás! Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto y olvidarás.

Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.

Estoy aquí, dije, con los perros románticos,
y aquí me voy a quedar."

[Roberto Bolaño]

Getting high; running wild among all the stars above.
Sometimes it's hard to believe you remember me.

Defoe entre recuerdos que atropellan la no cordura de no acostumbrarse. Estar de vuelta. Sabor a la última cerveza del día. Guinness. Negra. Sonrisas que nos refugian en aparente rutina. Que no llega. No. Llega guitarra, y el i'll kill her, el stand by me, el le voy a cobrar a tus labios tus miradas. Llega teatro. Llega el puto momento en el que me vuelvo tóxica. Yo, sí. Del taste of your lips. Adicta a huir. A tender. Tiendo a cargarme lo que más quiero.
Y luego, a subirle el volumen tanto a las notas más agudas de los acordes menores, que no me escuche ni gritar; while wandering around the streets of the worn out Logroño, aimlessly.
Sábanas que no me atrevo a cambiar. Mañanas frías. Octubre. Otro Octubre más.
Olor a madera y cuerdas y humo y a tí. Y a tí por mis dedos y mis pulmones.

Y tu Sol de la azotea, y Naim Yael. Despiértame para ir a clase, tengo que llegar a Clifton a la una.
Douce nuite, petarda. joder. Joder.
Trenes, verde.. verde mágico. Molten soul, Voldenpark, Amsterdam en Julio.
Au revoir, bonita. Despégate. Pero devuélveme Nottingham, tal como lo dejamos.

Con acordes desafinados y jam sessions sujetándonos las ganas.
Dame viajar cada día en bici morada. Dame sus calles. Ye Old Salutation. Algo de jazz con buenos baterías.

Quítame-los. No quiero más recuerdos felices.
El invierno se ha comido al Otoño.

De no acostumbrarse a decir adios con la mano.

See you Really soon, Nottingham.

- it's been an absolute pleasure.

let's start singin' a song

We're all gonna die
Locura transitoria de final de año.
http://www.youtube.com/watch?v=O1wuSXS_L7s&feature=related


E
m
o
c
i
o
n
a
n
t

e

Dadme
vida.

... sing out, and if you want to be free, be free.

Esta es una de esas noches, en las que con Jack Johnson y Cat Stevens de banda sonora de mis pensamientos, acariciando dulcemente mis oídos

http://www.youtube.com/watch?v=_uUmMS7WLUs

no puedo hacer mucho más que mirar atrás

y reir,

y sonreir.

Sobre todo después de conversar contigo;
es tan fácil dejar que las palabras fluyan
que las historias vengan,
que pasen como fotonovelas
y que nos lleven de un año a otro en cosa de segundos.
De las playas invernales del julio neozelandés,
a la huelga de funcionarios de la semana que viene en España,
al patio de tu escuela de monjas por allá cuando tú estabas en cuarto de la ESO
y yo en segundo, y presenciamos-o al menos lo intentamos-la manifestación contra la guerra de Iraq.

Monjas.
!Ay madre!
Corría aquel primer y lejano año de universidad por Logroño en el que por casualidades de la vida, pues bueno, digamos que acabé en una residencia de monjitas agustinas.
Claro, por aquellos años mi excentricidad estaba en pleno auge tanto o más que mi rechazo e inconformismo hacia la -voy a decir- sociedad- por no entrar en disecciones.
Y me habéis venido a la cabeza muchachas... Blanca, Lo, Eva, Cris, Glo, Lauras, Naiara, Bea, Viky.
Y aquella misa de Navidad a la que me llevásteis casi engañada y de los pelos, joder, qué escenario.
En la banda derecha las cuatro monjillas con un par de guitarras; en la banda izquierda las aproximadamente diez novato-pringadas. En el centro presidiendo, el cura.
Yo con una camiseta borrokilla cortada de tal forma que se me veía más de la mitad del sujetador por un lado, pantalones piratas por debajo del culo enseñando, enseñando, y gorra. Espatarrada en aquel banco de dios-nunca mejor dicho.
Miradas punzantes sobre mi persona, a las que me fuí acostumbrando a lo largo del resto del año.
De repente, nuestra querida Sor Luci, madre superiorísima, se incorpora y sin darme opción a la negativa, me da una petición para leer.
¿Yo leer ahí de pie? Me quise morir de la risa.
Lo hice, claro, pero a mi manera (=

Sólo diré que fuí llamada mala cristiana después de aquel espectáculo.
Y me esforcé durante todos los meses que pasé en aquella pseudocarcel, en corroborar tal apelativo que me había sido asignado.


Hubo diversos capítulos de: poner bandera republicana en la pared una noche/ al día siguiente tenerla tirada en la cama; dejar condones esparcidos por la mesa de estudio a propósito/ al día siguiente ver que la monjilla de turno lo pasaba peor que yo contándomela; diversos episodios de camiseta un poco provocativa que dejaba entrever los pecados, durante las comidas y cenas, y la inmediata reacción de Minimonja subiéndome la manga y mandándome a ponerme algo decente; piercing en el labio/quítate ese cacharro da la boca y un largo etcétera.


Irremediablemente mirando atrás con mucho cariño,
y dándome cuenta de que
so far things are not that bad at all.

Let's chill out and try to succeed studying these hours left tonight

http://www.youtube.com/watch?v=NDq36YD1ESM

In Bohemia.

Drawn blinds and flaring gas within,
and wine, and women, and cigars;
Without, the city's heedless din;
Above, the withe unheeding stars.

And we, alike from each remote,
the world that works, the heaven that waits,
con our brief pleasures o'er by rote,
the favourite pastime of the Fates.

We smoke, to fancy that we dream,
and drink, a moment's joy to prove,
and fain would love, and only seem
to love because we cannot love.

Draw back the blinds, put out the light:
'tis morning, let the daylinght come.
God! how the women's checks are white,
and how the sunlight strikes us dumb!

[Arthur Symons]

..fumamos,
para imaginarlo soñamos,
y bebemos,

y bebemos,
y bebemos,

y bebemos.

Porque tras muchas teorías, charlas, debates ...
después de muchas horas bebiendo, y fumando, y soñando
he estado lo más cerca de mí misma
de lo que nadie podrá nunca estar
(remarco el nadie, y el nunca).

Casi 9 meses en esta isla

... porque -pocas cosas son comparables a


amanecer

sin ropa

por la mañanas.





pd: la tierra de los ángulos, finalmente, me está enamorando. Justo ahora, que me tengo que ir.

De cuchillos.

... rajaste mi vida de arriba a abajo

y luego,

you just never gave a call back.

_

[Putas leyes físicas, eso es lo que somos]

Se me escapan los días entre los dedos,
a estos 9 meses le restan semanas.
Y yo entre mil dudas,

me voy dejando llevar.

¿Logroño o no Logroño?
Hacer uso de la absoluta libertad que los veinte todavía saborean,
para dejarlo todo
por
el sueño loco del amor?
o ser coward enough- a mi modo de ver
realistic enough-al modo de ver de todos esos cuerdos
y
aceptar una vez más,
esa mentira del destino?

¿Dónde quedó aquella luz,
siempre al final de un próximo principio,
que solía venir conmigo en estos
paseos por lo ancho y largo de este mundo?

*

Maybe, as always, music is the best partner,
Maybe, as ever, the same old fears.


Ha sido divertido, me equivocaría otra vez.

Aún queda todavía...

... I wonder why these little chances of Fate don't get together right now, and take me by your side. Now.
Now that one of the many usual "abrazo-sacaojos" would turn to be the hugest help, another sand grain that would strive to take you out of all this shit that you don't deserve. Two in distress makes sorrow less.
And we both know it, better than anyone.

Vaya mierda; no mola nada. La única persona que tan sólo con mirarme con esos ojos tan abiertos, consigue Siempre esa complicidad de vuelta en mi rostro, y yo ahora no Estoy.. aunque intente Ser.
Va a hacer tres años desde que descubrí la magia a tu lado, porque tú la tenías y no conforme con eso, la compartiste conmigo. Me enseñaste a vivirla y a vivirte. Y ahora somos dos unidas por ella.
Tus ojos cuentan mis historias y los míos te delatan.

By no means I will do let you down, little chicken.
There's gonna be no way for no-one to get your wings cut.
Still so many things to live.. SO many smiles to share.
Nothing new I tell you if I say that I love you, but you know as well that I will never get tired of it.


__

Vuelvo. Vuelvo para probar la Primavera de Anglosajonia en pantalones piratas forzados, y en largos paseos en bici.
Vuelvo, vuelvo, vuelvo
(:

..spring to come!

I am, eventually, in the last step to get home. Four hours left and it will be all done.

__
Sí, todo apunta a que vuelve conmigo lo más depurado de mí. Algo queda por la tierra del Commonwealth, no nos engañemos, que ese Sol perezoso que nos ha ido descubriendo en tu cama las mañanas de Marzo,sin ropa, también tiene su encanto.
Sí, un pedacito de corazón también se queda cobijado en un rincón entre la moqueta y el olor a lluvia que entra cuando abres la ventana de la azotea.

Pero vuelvo, cangrejo, a encontrarte como estés; a quererte como estos meses te hayan hecho ser. Intuyo que tú, al fin y al cabo. No me aguanto de las ganas de mirarte a esos ojos de nuevo.

Y a tí, peloncín mío, y a tí, brujilla.
Y voy a intentar dejarme querer un poco por mi pueblo que nunca está de más vivir las cosas fáciles, y respirar esa cierta libertad -que muy a lo Marwan- ofrece estar en casa.

Presiento, no obstante, que me comprometeré y me cabrearé.
Que me esperan cafés intensos entre horas que no van a pasar, utopizando -eso sí, a partir de las 20.00.
Quizá hasta te vea, y me sienta mal. Y te quiera -¡cómo no!- como siempre.
Puede que suba hasta el Isasa, y que veamos la procesión desde tu casa, donde todos los años. Pero también puede que no.

Y sí, me apetece comer tu comida yaya, y que no desistas en ese afán tuyo por colarme algo de carne o pescado en cualquiera de los platos. Y escuchar las mismas historias que casi podríamos narrarlas al unísono.


Sé que estos escasos tres meses me he ido, un poco lejos y tal vez no sólo físicamente. Edinburgh y el Loch Ness nos acogieron cinco mágicos días a mis hermanas pato, mamá, Elena y Jesús. Majestuosa ciudad. Acento carismático. Cuadros, gaitas y chistes, y aunque el monstruo no saliese, nos creimos la leyenda y fuimos niños otra vez. Música en directo, la rutina de hace ya algún tiempo. Conversaciones que escupieron algo de mierda al mundo entre cervezas.

La magia latente (y patente) de la Beatlemanía en Liverpool. Tipsy desde por la mañana en The Tavern, imaginando a los cuatro entonando Close your eyes and I'll kiss you, tomorrow I'll miss you ahí cerquita de nosotros.

¿Qué me dices luego de Goteborg y Copenhaguen? Todo impulso, todo auténtica locura. Veróóóónica. Tierras congeladas a las que les sacamos la sonrisa hasta al más pintado que nos preguntaba asombrado: what are you both doing visiting Denmark in March? Pordioseras viajeras que padecimos las consecuencias del frío. Y cómo nos gustamos,-a lo Eric- sintiéndonos excéntricas y un tanto absurdas comentando las jugadas de la Jam session en Christiania y de todos sus personajes, de los Dublineros que se nos querían llevar a su hotel y de la simpatía a raudales y las impecables formas de las gentes de esos países.
Eso nos llevan de adelanto, unos cuantos siglos, un par de dictaduras menos y alguna cosilla más por ahí.

Entre tanto, se supone que he ido a la universidad y he cumplido con mis cometidos y compromisos como estudiante Erasmus, que no son pocos, -ni todos buenos, he de decir- aunque una amplia mayoría consigan desestabilizar la balanza hacia el lado positivo.

___
Así que ahora, Paz; y amor, y rock ' roll quiero decir.
Pero paz unas semanas, que Amsterdam nos espera a mitad de Abril, con Sol.. y lo que toque! =)

porque es Marzo ya.

'Cos u got me shiver again, babe.
oh yeah,

Even the tiniest sunshine is the world by ur side.
Let's mix las ganas que te tengo and your sweet frenchie voice singin' :


"we would have slept together, have a nice breakfast together
and then a walk in a park together, how beautiful is there!

you would have said "i love you" in the cutest place on earth
where some lullabies are dancing with the fairies"


http://www.youtube.com/watch?v=38nRFafXIn0

Gracias frikis filologos!

Toda Escocia se acordara de Dalila y su ingenio, de "auch, Charlie" y de tantas otras necedades.

Pilas cargadas de nuevo y London waiting!

Si Lorca la levantara...

Ojear el periodico temprano a la mañana, aun sujetando el cafe entre mis manos, leer esta noticia y entrarme una angustia existencial horrible, toda una.

"Disfrutadlo"
=)







"Nueva acción de la SGAE contra la cultura: impiden que alumnos de un instituto de A Coruña representen Bodas de sangre. La SGAE quiere cobrar a unos escolares por representar una obra de Lorca.


¡Cuánto esfuerzo hizo el bueno de Lorca para hacer llegar la cultura a aquellos que no tenían acceso! ¡Cuánto polvo levantado para representar una obra ante un público con camisa de esparto! Y qué feliz sería sabiendo que décadas después se consiguió poner el arte al alcance del pueblo.

Atrás quedan los proyectos culturales de la II República, que tenía la intención de promover y fomentar la cultura en todas las ciudades y pueblos de España. A ese hacer llegar el arte a los demás Lorca lo consideraba como "una maravillosa cadena de solidaridad espiritual que tiene toda obra de arte y que es fin único de palabra, pincel, piedra y pluma".

Ahora parece que el fin del arte no es comunicar, sino lucrar. Pasará mucho tiempo hasta que vuelva a salir un artista tan grande y con tanta pureza como Lorca. Y es que lo de él era verdadero amor al arte (y a sus receptores), y lo de ahora es amor al dinero."

[Carlos Ponce Escudero. Barcelona]

De pérdidas

Como cuando tienes esa sensación de que algo no te termina de pertenecer del todo... de que simplemente permanece contigo por un tiempo, te deja que lo disfrutes, saborees, te llegas a creer -oh ignorante!- incluso feliz a su lado que hasta divisas atisbos de un futuro; y derepente, en la insignificante frontera que hay entre un segundo y el que le sigue, en un preciso e inapreciable espacio de tiempo en el que escuchamos un tic y un tac, desaparece, marcha sin dejar huella.

Sin decir nada. Sin mirar una última vez hacia atrás.

Ayer perdí otra gorra. Otra más. Me gustaba.. como las anteriores que tuve. Quiero pensar que esta tampoco me pertenecía del todo. Que casualmente coincidió conmigo por unas semanas, que se dejo querer y yo la convencí para venir a estas tierras. Que necesitaba seguir conociendo, seguir experimentando y aprendiendo al lado de otros caminantes, seguir buscando esa emoción imprescindible que vertebra las vidas.
Y por eso de que lo SÉ, la dejé ir.

Cada vez más me ronda por la cabeza eso de que "¡tal vez soy yo la que no acabo de pertenecer!".

Puede que tuvieras razón cuando me decías: "tan tuya y tan de nadie".
Y esque, muy a lo Pierce Shelley, nunca he sabido hasta qué punto NADA de lo que hay en este mundo nos pertenece.


( ... también perdí ayer: un pañuelo, una cazadora y el piercing.)

23.01

Me encanta que un extraño con gorro de rayas verdes me interrumpa en mitad de una conversación
sólo para decirme
lo bonitas que son las ciudades de noche, lo bonito que está Nottingham;
el placer que da comerse un bocadillo sea de lo que sea, cuando vas borracho
y escuchar mi voz de repente envuelta un acalorado e intenso monólogo, lleno de gestos que los que hayan cruzado más de dos palabras conmigo, podrán corroborar.

Simplemente a él le encantaba la fusión de esos tres elementos,
y yo notaba como las palabras le ardían en la boca.
Tenía que escupirlo.

Sencillamente, las personas sencillas me hacen temblar.
El bus vino, miré al reloj de la marquesina... había pasado una hora.
Para que luego digan del tiempo.

por lo demás...

..paz!

chiquilladas, ya sabes.

¿Qué tal si bajamos y os doy chuches? Pero así, rápido para que no se entere vuestra madre... -con voz entre nerviosa y ágil nos hablabas- y luego, luego os pongo el reloj del cuco, ¿vale?.


Ahí como tontos, como niños que éramos y que ahora camuflamos, mirábamos atónitos a un diminuto pajarito blanco con pico rojo que salía en las horas puntas. Claro, para eso tenías que mover las agujas de aquel reloj. En Cintruénigo nunca pasaba el tiempo.
Cómo me gustaba. Se me iluminaban los ojos cada vez que mi abuela insistía en bajar.

Una bolsa enorme llena de gominolas nos traíamos siempre de vuelta a Arnedo; escondida claro está.

__

Tan joven y ya hombre de la casa.
Por el casi del perder una pierna al pisar una granada sin explotar de la guerra, perdiste a vuestro padre.
Mi abuela, su madre y tu hermano a tu cargo... como en tantas otras familias.
Tiempos duros en los que batallar, pero tiempos quizá más felices. Aquellos tragos te curtieron, lo sé porque me lo han contado.

Humilde y trabajador y con un corazón tan enorme que cualquier intento de comparación se quedaría en eso, un intento. Hombre de gentes, conocido... conocidísimo.

85 años después, no ha sido la muerte quien se te ha llevado no, sino la vida. Tu vida: tu mujer.
Injusto es, como todas esas infinitas cosas que se escapan a nuestro alcance y que no conquistan respuesta alguna.
Me pesa el no poder decirte un último gracias, por todas las chucherías que nos diste, un último te quiero, y un último hasta muy pronto mientras agitábamos las manos desde el coche.

Me pesa sí, y mucho.
Pero eso, hasta muy pronto.