Defoe entre recuerdos que atropellan la no cordura de no acostumbrarse. Estar de vuelta. Sabor a la última cerveza del día. Guinness. Negra. Sonrisas que nos refugian en aparente rutina. Que no llega. No. Llega guitarra, y el i'll kill her, el stand by me, el le voy a cobrar a tus labios tus miradas. Llega teatro. Llega el puto momento en el que me vuelvo tóxica. Yo, sí. Del taste of your lips. Adicta a huir. A tender. Tiendo a cargarme lo que más quiero.
Y luego, a subirle el volumen tanto a las notas más agudas de los acordes menores, que no me escuche ni gritar; while wandering around the streets of the worn out Logroño, aimlessly.
Sábanas que no me atrevo a cambiar. Mañanas frías. Octubre. Otro Octubre más.
Olor a madera y cuerdas y humo y a tí. Y a tí por mis dedos y mis pulmones.

Y tu Sol de la azotea, y Naim Yael. Despiértame para ir a clase, tengo que llegar a Clifton a la una.
Douce nuite, petarda. joder. Joder.
Trenes, verde.. verde mágico. Molten soul, Voldenpark, Amsterdam en Julio.
Au revoir, bonita. Despégate. Pero devuélveme Nottingham, tal como lo dejamos.

Con acordes desafinados y jam sessions sujetándonos las ganas.
Dame viajar cada día en bici morada. Dame sus calles. Ye Old Salutation. Algo de jazz con buenos baterías.

Quítame-los. No quiero más recuerdos felices.
El invierno se ha comido al Otoño.